A pensarci bene, ho smesso di andare a messa quando ho capito che di pane e vino mi toccava solo il pane. E manco pane buono. Ma un’ostia sottile che mi si attaccava sotto al palato e quando tornavo al banco mi prendevo il volto tra le mani non per pregare ma per nascondere la ruminata necessaria a scollare quella poltiglia santa dal palato…
